Canto
Sulla punta delle dita
La betulla fiorisce
E non posso fare a meno
Di cantare il suo incanto
Mi dicono di tacere
Oggi sono morti in tanti
In questa primavera
Dai contorni stanchi
Tacciono i morti
Coi loro destini pesanti
Giacciono i vivi in letti
Improvvisati da campo
Piange la betulla
Tace il mio canto
Solo una tortora tuba
Un lungo infinito pianto.